"Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca", Jorge Luis Borges


20 de febrero de 2011

Andrea, de Juan Carlos Recio


    (Nada, de Carmen Laforet)


Huyendo del escondite donde te encontré
con tus ropas de mendiga y tu pubertad de cementerio;
muerta bajo el barro que pisas,
pudriéndose mis manos de negociante vago
en goce ridículo,
no sabes lo solo que estoy bajo esta tierra
ya sin música,
Andrea, por la virgen que estoy solo,
miserable y obstinado, tratando de entenderme;
no poseo nada, Andrea,
ni tu vestido con olor a tinte
ni tus largos paseos por las callejuelas del pueblo;
nada, Andrea;
solo esta quietud que me deja loco
y estos gusanos rondándome en la miseria.
Nada, no poseo nada, Andrea,
y cuánto daría yo por volver a escuchar tu música
ahora que no soy más que un pantano de libélulas

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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.