Otro aniversario más que despedida

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Este mundo virtual de letras acaba de llegar a su fin.  Sería injusto si no reflejara a todos los que quisieron participar en él. Sin embargo, ¨no son todos los que están ni están todos los que son¨, en el mejor sentido de la frase. Así que si usted no lee su nombre, no se preocupe. Dos años ininterrumpidos, casi dos 31 de diciembres. Finalmente mi ¨twitazo o gorgeo¨  ha sonado la campana del descanso. Digo esto por la influencia que ha ejercido en mí la red social de Twitter.

A continuación aparece una estadística durante ese periodo de tiempo en cuanto a:


Páginas vistas por países
Estados Unidos  6.427
España               4.141
México               4.122
Colombia            1.704
Argentina            1.366
Perú                    1.169
Venezuela           1.017
Chile                   1.002

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No está de más decir que este blog surgió con el objetivo de promocionar toda obra literaria y solo con esa meta: hacer literatura.

"La literatura yerra pero consuela, que lo que consuela, nunca yerra."

Que tengan un próspero año 2012...pues el mundo aún no llegará a su fin.

El autor de El libro de los CocoZapatos

Sobre YoEscribo.com, autores noveles y algo más

Me resulta grato contarles que por fin he podido editar o publicar toda mi obra ¨literaria¨, dentro de lo que cabe, según ese concepto. El portal YoEscribo.com me ha ayudado sobremanera y espero que para todo aquel que tenga sueños literarios, en ese portal podrá lograr, al menos, los primeros objetivos que me tracé yo cuando vivía en Cuba. A continuación un enlace sobre mi perfil en YoEscribo... y espero disfruten de mi único poemario que en enero, quizás, tal vez, logre editarlo allí. Es un ripio depurado de poemas que algunos poetas hispanos me han estado ayudando a rescatar.
Regresaré en breve, antes de que termine el año.

El autor de Los relatos de Maurice Sparks

Crónicas aldeanas, de Félix Anesio

Sinopsis:

Un grupo de jóvenes bribones que posee un insólito paraíso; una roca que proyecta las imágenes holográficas más sorprendentes; una cautivante caracola; una mujer que se enfrenta a una tormenta que marca su destino; y un joven regionalista obsesionado con los cines de su pueblo natal, son sólo algunos de los temas de las fascinantes historias y viñetas compiladas en Crónicas aldeanas. Enmarcado en dos ciudades, Guantánamo y Miami, y con un orden cronológico dislocado que se extiende desde los cincuenta hasta el presente, este libro recrea personajes que lidian con el desarraigo, la alienación, el éxodo, la muerte, la vocación, la pérdida del amor, y la inhabilidad de aceptar tácitamente las normas de la tierra en que les ha tocado vivir. Asimismo, el proceso de la creación artística desempeña un prominente papel, un reto, en el cuál dos amigos tratan de componer un libro en medio del fragor de su centro de trabajo —una sala de videojuegos. Crónicas aldeanas refleja además la implacable necesidad de la comunicación de los sentimientos y las emociones, y hallar compensación y consuelo de algún modo, incluso mediante un imposible diálogo con un amigo ausente, una caracola, una imagen, o una desolada pantalla de cine.

Sentado en el aire, de Juan Carlos Recio

Versos torcidos en re, de Jorge Bousoño

prissjblack.deviantart.com

VERSOS TORCIDOS EN RE

Metáforas / sol y sereno
expuestas a la ventana

suspiros
(besos disfrazados
ocultos entre deseos descompensados)

una lágrima maquillando
el rostro de soledad

erótico rezo hincado
que absuelven mis manos

el azul se desborda

miles de dedos apuntan
otros tantos ojos copian

su propia hierva / su propia tierra
(tres metros bajo de ellas)

¿existen los ángeles / ángeles que asisten y sienten?
(la desconfianza no puede vetarlos)

de alguna forma hay que crecer
tarde o temprano

(los sueños nunca se apagan
ni con la bofetada de la más cruenta realidad).

© Jorge Bousoño 

La Habana, 12.06.2011

De todo cuanto hice, el trasluz. Reflejo..., de Carlos Barbarito

www.dalelujo.com

De todo cuanto hice, el trasluz. Reflejo…


De todo cuanto hice, el trasluz. Reflejo
de soslayo que permite que surja
un remedo de conciencia.
Una chispa en la vastedad oscura.
De todo cuanto pude, la fuga. Líquido
que fluye sin antes fermentar,
allí, sumergido, lo que pudo contener

y no contuvo, lo que pudo abarcar

y no lo hizo. Al pie del olmo más alto,

bajo su sombra, donde ahora me tiendo,

se convierte en hierba el anhelo.

No veo aún la barca. Pero,

en algún lugar, la calafatean y embetunan.

Pienso en las horas vacías

de vacías ambiciones, mientras

en el fondo, y yo sin saberlo, vidas mínimas,

secretas, adquirían alas y ojos,

se preparaban para ganar la tierra

y luego, casi de inmediato, el cielo.

Nota: tomado del poemario El lugar de las apariciones, de Carlos Barbarito

De viaje, de Jorge Bousoño

De Viaje

Poesía de Jorge Bousoño, Editado por Gualdo Hidalgo, Fundación Herencia Latina, USA, 2011.

Cuatro cuadernos de poesía en un solo libro de unas 200 páginas, 6 x 9 pulgadas (ancho-largo).

A su disposición desde hoy en:

http://www.amazon.com/s/ref=nb_sb_noss?url=search-alias%3Dstripbooks&field-keywords=Jorge+Bouso%F1o+&x=12&y=21

El lugar de las apariciones, de Carlos Barbarito

Proyecto de portada de mi próximo libro de poemas, "El lugar de las apariciones". El arte es de Mónica Goldstein. El prólogo, de Carlos M. Luis. Será editado por Libros del innombrable, Avda. Compromiso de Caspe 113, 6º D || 50002 Zaragoza (España), http://www.librosdelinnombrable.com/ , colección "Los libros del Sr. Nicolás". La edición estará al cuidado de Juan Francisco Nevado.

Era de cambio (cuento) de Miguel Angel Fraga

usuarios.multimania.es

Fuma el puro que le gusta mientras lee el periódico. Tiene la tele encendida pero no le presta atención. Yo soy quien, desde la cocina, escucha las noticias para comentarlas durante la cena. Me esmero para que todo esté en orden, que no falte ni un detalle en la mesa. Hoy es nuestro aniversario.
Me he maquillado como a ella le gusta, sin exceso. Carmín en los labios y unas pequeñas sombras bajo los ojos. Por supuesto, no podría faltar el rímel para realzar mis pestañas. También me he puesto el vestido que me regaló.
Recuerdo al detalle la primera vez que fuimos juntos a la cama. Mi vida dio un giro de ciento ochenta grados a partir de ese día. Doblegó mi espíritu y mis convicciones. A pesar de su juventud, su capacidad de seducción no tiene límite.

"Posar desnuda en La Habana"

Perro blanco, (cuento) de Miguel Angel Fraga

www.razas-perros.com

Por Miguel Ángel Fraga

Llamé con desgano a la puerta. Dos horas antes, cuando mi amigo me telefoneó, hubiera podido inventar una excusa y evitar cargar con el perro. Nunca se me ha ocurrido tener uno aunque los considero fieles y expresivos. A un amigo no se le niega un favor y él sabe que yo me aburro los sábados y domingos mirando tele o leyendo algún libro que tomo al azar del estante. El animal te mantendrá ocupado, me dijo.
Pero un perro en casa todo el fin de semana...
Fue el perro quien me abrió la puerta. Era hermoso. Mi amigo se encontraba en la cocina ultimando los detalles de su inesperado viaje a Oslo. Con la sonrisa de siempre me ofreció sentarme a la mesa y preguntó qué deseaba tomar. Yo estaba apurado y no quería molestar. Agua, respondí.

Las buenas razones (minicuento) de Ernesto G.

Audi R8  www.fonditos.com

El hombre abre la puerta. Hay frio afuera. Llueve. Se pregunta si debiera quedarse en casa hoy, leer un buen libro, tomarse una botella de whisky, hacerle el amor a su mujer. Son razones poderosas. Debiera atenderlas. Pero no lo hace. Su sentido del deber, la responsabilidad, todas esas cargas, son más fuertes. Se sube al automóvil, empieza a manejar, aún llueve, su mente viaja, se distrae, es que hoy no es un día bueno para ir a enfrentar la locura del mundo, hoy es un día ideal para ser feliz. El hombre piensa en todas estas cosas y no se percata de que han puesto la luz roja. Y en esos pocos segundos de vida que le quedan antes de que su automóvil se vuelque, lee un libro, se toma una botella de whisky, le hace el amor a su mujer, siente cómo el calor del hogar lo abraza.

Rosas para Margaritas (cuento), Miguel A. Fraga

Rosas para Margaritas

(Del libro Cuentos de lo Probable, lo Posible y lo Imposible, de Miguel Ángel Fraga)

Estoy solo, tan solo como la soledad del vacío, tan vacío como el aire que se enrarece en el interior de una jeringuilla hipodérmica. Estoy solo, condenadamente solo como la ausencia.

Apoyado sobre sus nalgas, allí en medio de la oscuridad, imprime movimientos oscilatorios a su cuerpo para mantener el equilibrio. Sabe que la única alternativa para que le sigan considerando vivo es moverse de esta forma. La quietud es sinónimo de muerte. Mientras su voz deje escapar el hilillo moribundo de su queja, habrá esperanzas. “Esperanza” significa para él sólo esperar; aunque el acto de la espera no implique una sorpresa, una felicidad al término. No espera nada, ni a nadie. Esperar es en sí su victoria: hacer tiempo, vivir un lapso más.

De espaldas y terciopelo (poema) de Carmen Siempre Amiga

Autora: Carmen Siempre Amiga (seudónimo) Acaricio tersas las arrugas de tu cara un talle pirámide tu costa el deseo fatal ombligos o pieles en la antesala mía y puerta comisura  labios que un día fueron rojos dibujé una espiral y te imagino sentada sin sentir metáforas y así en espera galerías de arenas volumen de escotes la espalda callada mi afonía modesta calle abajo voy navegando fechas

   

Extrañándote, de Gini Miguez Lima

Para no extrañarte me inventé todo un cuento.

Soñé con un cementerio de peces hambrientos,
con Cuasimodo haciéndome un cuento.
Con la foto del Sapo glotón
y del rey Salomón.

Con lagartos de palo cantando silencios,
con el tío Juan recitando sus versos .
Con la liebre verde cojeando en el puerto
y las brujas de Salem pisando mis huesos.

Con el viejo Dámaso riendo sin dientes
con camellos en las selvas gruñendo .
Con eclipses de girasoles danzando en el tiempo
y el Guije del río lavando canciones,

y como no dejé de extrañarte,
soñé que había muerto.

La otra playa, de Gustavo Nielsen

Esta es la última novela del argentino Gustavo Nielsen que conocí en la pasada Feria del Libro en Miami, 2011. La novela, o la edición,  tiene la peculiaridad de no resaltar la imagen del autor. La obra pertenece al Premio Clarín de Novela 2010 y está editada por Alfaguara. Por ahora, les adelanto que está escrita en 3ra persona del pasado. Su historia atrapa desde el comienzo. 

La otra playa, novela de Gustavo Nielsen

Recorriendo la Feria del Libro, Miami, 2011

Del otro lado de la luz, de Javier Iglesias

www.meditacion-de-luz.com

DEL OTRO LADO DE LA LUZ

Es en el espejo donde cuelga la luna
que no sabe que aquí los anocheceres
son infinitamente profundos,
ausentes
y quizás tan violentos como la tristeza,
solamente quizás,
nunca tendrán la intensidad de la angustia.
Veo una figura que no soy,
una parte desconocida de algo olvidado
entre el filo de la navaja y ayer.
Cuento las horas que me faltan
y sólo cae arena en mis recuerdos,
pies descalzos que un día corrieron al mar
antes que el fuego-hombre
pisoteara los sueños,
rompiese los espejos
y no encontrase repuestas.

Qué frágiles son nuestras vidas, de Francisco Muñoz

garaque.wordpress.com

QUE FRÁGILES SON NUESTRAS VIDAS

Que frágiles son nuestras vidas
que fugaces, que absurdas,
que crueles, que hermosas
mientras duran.

La densa corporeidad de mi memoria, de Francisco Muñoz

flacsoandes.org

LA DENSA CORPOREIDAD DE MI MEMORIA

La densa corporeidad de mi memoria
bulle en el hermoso caldero
donde se cuecen los olores
de mi realidades y sueños,
es tanto su bagaje y la fina línea
entre verdad y ensoñación
es tan imperceptible
que se han mezclado
formando un magma
tan verdadero y lúcido
que no se podrían rescatar
sus sabores y texturas originales.

Qué eficacia tienen el perdón, la piedad..., de Carlos Barbarito

www.fotonatura.org

Qué eficacia tienen el perdón, la piedad...



Qué eficacia tienen el perdón, la piedad.
El andén desde donde supe partir
es barrido ahora por el viento -arrastra
papeles, colillas, no mucho más que eso-.
Qué contiene bajo su ala cada hora del día
y de la noche, no consigue
alzarse del suelo hacia éste u otros soles;
una vez nos fue concedido un nombre
y por ese único nombre nos llamaron,
luego vino el olvido, después del enésimo plato
en la cena de las cenizas

Porque es breve, de Francisco Muñoz

clubpositivo.com

PORQUE ES BREVE
Porque es breve,
cruel, terrible e inclemente
la vida que nos toca vivir,
debemos agarrarnos a ella
para que en el día
de nuestra propia muerte
sepamos que al menos
tuvimos la dignidad
de querer vivirla,
de ser reyes de un minúsculo
pero espléndido fulgor.

Ciudad sitiada, de Javier Iglesias

micro.usuariodeinternet.es

CIUDAD SITIADA

Allí estuvimos todos
que no éramos demasiado
cuando los verdugos

degollaron la ya moribunda poesía

por temor a que en el trópico

amanecieses la libertad

pintada en las nubes

que se les escapan de sus decretos

y no consiguen censurar.

A veces quiero mentir,

pero la lengua me delata,

maldito precipicio

inevitable al vacío

que resiste a las palabras

guardadas para tiempos de claridad.

Enero es mucho más que 59

unas ruinas donde los silencios

insisten en prosperar

porque el olvido es un remedio colectivo.

Soy un animal arqueológico, 

no quiero sólo lo más difícil,

quiero lo imposible,

el árbol – ceiba – como refugio,

al que muchos

que tampoco es demasiado

acuden para sembrar ilusiones

que son puente imaginando diálogos

en la penumbra de un lugar

donde el mar hasta hoy

es el único camino.

La tabla (novela) de Armando de Armas

Vestigio, sueño puesto del revés... de Carlos Barbarito

haciendofotos.com

Vestigio, sueño puesto del revés…



Vestigio, sueño puesto del revés,
una sombra incierta
recortada sobre arena blanca.
Fue cosa, llena o hueca.
Fue órgano, fluencia, mecánica.
Le hablo, no responde.
O responde no el cuerpo sino su imagen,
no el ansia sino lo que del ansia
se separa del mundo y se ahoga.
De la vida huye el poco aire
que queda bajo las hojas,
nada lo retiene. Asfixia,
cordón que aprieta,
el cuerpo que pende,
inmóvil, sobre aislados vestigios de amor,
de mundo.

Mitos del antiexilio, de Armando de Armas

Es un ensayo político que habla sobre la realidad de Cuba.

Aguas inacabadas, de Javier Iglesias

saojose.olx.com.br

AGUAS INACABADAS

Un hombre solitario del otro lado del anhelo
con el mar como reposo,
de cara para su ciudad,
pesca los sueños rotos,
pedazos convertidos en los deseos de siempre,
la libertad como derecho,
las calles que un día le pertenecieron.

Me siento tan ajeno a mi presencia, de Francisco Muñoz

mematalacuriosidad.com

ME SIENTO TAN AJENO A MI PRESENCIA

Me siento tan ajeno a mi presencia
atrapado en un cuerpo cambiante
impuesto por las circunstancias
envoltorio y armazón de mi existencia
testimonio perenne de mi fragilidad,
todo, todo, depende de mi estúpido cuerpo
quebradizo, fugaz y cobarde
en permanente huida hacia delante
huyendo de la vida, acopiándose de decrepitud
que me llevará inevitablemente a la muerte.

Dónde estuvo el error -se preguntó-..., de Carlos Barbarito

pelaez.wordpress.com

Dónde estuvo el error -se preguntó-...


Dónde estuvo el error -se preguntó-,
en el principio, tal vez,
en el momento de la brutal separación.
Tal vez. En el momento
en que el primer pescador
arrojó la red y supo que es el aire
lo que ahoga al pez. En un extremo,
el bullente sueño y, del otro,
la aquietada vigilia; a aquello que el día
pugnaba por asignarle celeridad y carmesí,
la noche lo fijó y agrisó,
disipó en el frío la fiebre.
No el rostro, la máscara.
Y bajo la máscara, el hueso.
A dónde encaminar los pasos.
A quién ofrecerle olor y lágrima.
Por qué la explicación y no el fuego.
Por qué el fuego en lo remoto.
Por qué la explicación
en vez de traernos prosperidad nos disminuye.
El vino se volvió vinagre
sin haber sido nunca del todo vino.
Las ruedas, luego del primero y único giro,
quedaron trabadas en el barro.

El cuerpo en palabras, de Javier Iglesias

www.artenocorpo.com

EL CUERPO EN PALABRAS

Hoy escribí un poema terrible
a una dama herida
en la profundidad de su existencia
por el destino.
Son letras grabadas en la espalda
de esa mujer
que se niega a interrumpir su andar
dejando sus lágrimas
- huellas innecesarias –
para no perderse entre los vacíos
de esta ciudad húmeda y adoloridas
en su interior.
Es la eterna búsqueda del nirvana,
preñada de ausencias,
de pérdidas irrecuperables
entre los atardeceres y las soledades
que cuelgan de los espejos.
Ahora maldigo más que ayer
lo innombrable,
porque la incertidumbre del reloj
me asusta.
Grito algo antipoético
con la urgencia de quien necesita
mucho más que una garganta
para no renunciar a los mañanas
pues nada sería igual sin sus versos.
Hoy escribí un poema impublicable,
son frases inconclusas,
ocultas bajo la luz
a la espera del reencuentro.

A Elena Tamargo

jonathansecanella.wordpress.com

LA LENTA HUIDA DE LAS HORAS

“Huye sin percibirse, lento el día,

y la hora secreta y recatada

con silencio se acerca…

FRANCISCO DE QUEVEDO

I
En entrañable escenario de urbano desierto
retirado en la paz que de su claridad mana,
a través de sus profundas ventanas
mi música callada y mis argumentos,
intento llenar de dicha mi ánima, fortalecerla
con baños de contemplación y ricos recuerdos
aderezados con bellos y canoros ritmos
intenso soñar de vibrantes y enfebrecidas olas
“que mejora la lenta huida de las horas.”