"Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca", Jorge Luis Borges


14 de agosto de 2011

Las carpas (fragmentos del cuento), de Pedro Merino




taringa.net  



LAS CARPAS
I
      A unas millas al nordeste de Cayo Hueso el azar guiaba la balsa. Traqueaban las sogas en la maderada. Los vaivenes nos tenían entre náuseas  y vómitos. Alterné con uno que descansaba, y a pesar de partirse la paleta de mi remo, tuve confianza de sobrevivir gracias  a mis socios.
Llevábamos cinco días entre las  olas,  con  tempestades veraniegas. Los cuatro últimos sin comer ni tomar agua, cuando el cielo descargaba los nubarrones. Sentíamos la necesidad de caminar por una base firme y nos mirábamos los pies negruscos. Ariel me dijo que no tendría más peste a chicote.  Comenzamos a confundir los nombres y a hablar de apariciones de alimentos. Abel se acordaba de la mujer y hacía como ella en la cama.  La existencia de vida se hacía invisible. Gustavo nos alertaba que ya estábamos en el Triángulo de las Bermudas. En condiciones adversas hacíamos chistes y soñábamos aún sin prever que lo peor estaba por venir.
El salitre nos asfixiaba y no había estrellas. Estábamos flotando en un andamiaje de manufacturas y brincábamos sobre el mar.  Sin querer tomábamos buches salados. Buscábamos protección con los seis sentidos. Pasábamos como pelota de ping pong de una onda a otra y veíamos las cataratas de las olas. Alguien cayó  al mar. Gritamos y no  nos oyó. Le pedimos a  Dios que nos perdone, que preserve nuestras vidas.  José dijo que “el Padre atiende a sus hijos, no  a los entenados”. Nos adaptamos a la situación y a nado nos postramos en la balsa. Faltaba Carlos y con la calma de los vientos nos dormimos a la apuesta de la supervivencia.

8 de agosto de 2011

Quisiera hallar los salmos adecuados, de Francisco Muñoz


elredildelbpastor.blogspot.com

QUISIERA HALLAR LOS SALMOS ADECUADOS

Quisiera hallar los salmos adecuados
para recitarlos como chamán navajo
repetirlos hasta parir los vocablos,
que de mi boca saliesen andando
y que formaran una voz propia
genuina, original y mágica,
que sus constantes entonaciones
multiplicasen la magia de las palabras
y sobre su riqueza sustentar los pilares                       

Mary Hoggan de Carlos Barbarito


arkhamgazette.com

Mary Hoggan


Se disipó el humo último de aquel mundo.
Pero por algún motivo –que no entiendo-
queda un olor a madera vieja, a cortina
roída por el tiempo. Respiro
ese aire, después de tantos vientos
contra los muros de casas que ya no existen.
A limpid dream  –diría,
si pudiese abrir su boca sellada hace mucho.
Y yo, que sigo sentado, como entonces,
ante el mismo y descolado libro
para aprendices, le digo
- aunque ya no pueda oírme-,
con la misma torpe pronunciación de siempre:
Know what we are, remembering what we were .

1 de agosto de 2011

Supe de pronto que no eras... de Carlos Barbarito


lajornadanet.com
Supe de pronto que no eras…


Supe de pronto que no eras
lo que creía, claridad matutina;
no eras esa luz, reflejo puro
en el vidrio. Se hizo entonces
incierta la vía entre los árboles,
giró sin sentido la brújula
y lo que fuera traje se volvió,
para siempre, despojo.
Y se hizo tarde. Y no hubo reposo.
Una tormenta impidió todo viaje,
toda fuga. Fue largo
lo que hasta allí era breve
y el trayecto consumió el fruto
antes de que madurase.
Papel seco, cáscara, la risa.
La voz, certeza rota, sumergida.
¿Qué hago aquí, todavía,
qué espero, la ventana abierta,
los ojos abiertos, los brazos extendidos?

Objetivo poético, de Francisco Muñoz


invitacionesdebabyshower.net

OBJETIVO POÉTICO

“Es menos un estilo que un transmisor de pensamientos”
WALT WHITMAN
I
En la firme convicción
que la personalidad otorga
carácter de integro poeta
desarrollando sus aristas
en el espíritu de la época
en armonía sin concesión
anhelando dar su voz
vehiculo de lo mejor
la señal más clara
transmitiendo pensamiento
II
Desde la señal más sutil
crear diáfano espacio
de sonoro estadio
adversario de leyes
auscultadoras del tiempo
lumbre de prístina voz
moldeadora de las formas
de múltiples caracteres
espíritu para receptores
transmitiendo lo inaprensible.

Sin título, de Carlos Barbarito



chasquibit.blogspot.com

A través de la grieta el ojo descubre
lo que ya sabían los muros,
las raíces. Y es inútil la palabra.
Y es vano el juego del niño en el barro.
Porque al fin nada obtiene de si
el alimento, nada alcanza
lo que persigue, nada se transfigura.
 Hasta el aire tiene peso.
Hasta los bailarines mueren en el fuego.
Hasta el pez acaba en la red o en la teología.

Sé aún el estimulo, de Francisco Muñoz


sextaestrella.com

SE AÚN EL ESTÍMULO

“Se aún el estímulo que, extendiéndose
por esta tierra abotargada, la alce”
JOHN KEATS
En este mundo tan sutilmente abotargado
donde las meninges claman copiosos los consumismos
y las materias blancas y grises
acomodadas en parsimonia y languidez desisten
de nutrirse de ricas bellezas que franquean
los canales de aberturas de las sensaciones de deleites
esos que catalizan deseos y pensamientos
incipientes o plenos de esenciales iniciativas
esas que nos distingue en el reino animal
de seres simples, diestramente amaestrados.
En esta tierra sistemáticamente abotargada
es necesario el irreverente estímulo
que nos alce del adocenamiento: la poesía.

A los ahogados nadie los recoge del agua de Carlos Barbarito


avances-tecnologicos.euroresidentes.com

A los ahogados nadie los recoge del agua…



A los ahogados nadie los recoge del agua
y en la tierra los sepulta, permanecen de espaldas,
bien abajo. ¿Por qué se ahogan los ahogados?
Se ahogan por amor, por locura,
por distracción, por fascinación por el abismo,
por cansancio. A su modo respiran todavía
y ven, a su modo, la luz solar
que el agua filtra hasta convertirla en claridad;
se hablan y no emiten sonido alguno,
un idioma de ahogados,
de fondo, silencioso y por ello puro.