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Y yo, ¿qué llevo, oculto, dentro de mí?
¿Un pez ciego, aplastado por el peso,
solo en el abismo? ¿La piedra
de la locura, un jardín devastado,
una presa que huye del depredador
o del fuego, un bufón
que no hace reír a nadie?
¿Un oscuro drama que persiste,
clavado con clavo de bronce,
una antigua risa que no alegra,
un ala de ave sin el ave
puesta en un plato?
¿Qué llevo, qué contengo,
qué me habita? ¿Por qué
el día con su noche
me imanta hacia la grava,
lejos de toda belleza,
los cien soles, las nebulosas?
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.