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Es un tópico decir que vivir es un sueño
un leve sueño que flota en nuestra memoria,
pero es que acaso no es así, nuestros recuerdos
fluyen livianos y difusos en volátil nebulosa
tamizada por ese tiempo que dicen lo cura todo
pero que lo que hace es alejar los huecos del dolor,
resignada perspectiva dan los años, repletos de ausencias
que fueron un día raigambre de nosotros
de lo mejor y lo peor, de lo que nos rodeó y fuimos,
conservando la ilusión para que no nos devore el presente
y desembarcar en ese sin fin de orillas
de vorágines redentoras llamada Eternidad,
en esa sucesión qué será de nuestro ser incógnito
hermosa duda, no sabemos que somos y queremos saber
que seremos y cómo estaremos, hermosa e ineluctable,
pero mientras aquí estemos, vivamos, vivamos de verdad.
A la memoria de Emily Dickinson
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.