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Siete inviernos
A Alejandro Puga
…And wingless truth and larvae lie
And eyeless hope and handless fear…
Edith Sitwell.
¿El viaje aún? ¿ Partir
hacia lo que se desconoce?
¿A bordo de qué tren
o barco, de a pie? ¿Es posible
todavía, tiene alguna razón,
algún sentido? ¿O sólo
queda la conformidad de estar vivo,
de respirar, de recordar
que una vez hubo y ahora no hay?
¿Puede constituir eso
la vida y no la sed de mar
en pleno desierto, el sueño
de mujer entre sombras,
de música en medio del silencio?
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.