¿quien puede condenarme
si esta gran luna de mi soledad
me perdona? (J.L Borges)
Las guilas del optimismo no tienen ojos;
en sus òrbitas se pierde
la estocada màs profunda de la luz,
ni alas, ni vìsceras,
sòlo en boca descomunal
tentàculos enclenques de filo mayor.
Llueven sobre mì.
Sobrevivo completamente desnudo y sin manos.
Esta moneda de tributo es real,
su artificialidad estriba en la infinitud de caras
diminutas, medianamente impresas,
donde la palabra recicla hasta el èxtasis
su brùjula falsa:
la soledad es un sonido hueco
tan distante del sufrimiento que ya no es dolor
sino la suma del frenetismo cotidiano.
Nota: Tomado del Proyecto Cultural Banco de Ideas Z, La Habana, Cuba
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.