Antes que la sequía consuma mis pecados yo los contaré primero y, antes que el barro tape mis sienes, les contaré a los fantasmas algunos momentos felices, pues la impecable muerte nos espera y en algunas páginas quedarán escritas mis memorias donde mis errores y algunas virtudes extensas y tan solas como el cielo, juzgaron por sí solas mis acciones.
Sustento que reforcé tus venas con mi piel, que tus locos pechos llegaron hasta el fondo de mis sueños, que de no haber sido por ti, no hubiese algún reflejo de mis ojos en los espejos, que el llanto se fue no sé a dónde, se rumora que al desierto porque aquí en mi almohada florecen tus besos.
Contaré de algunos errores que quedaron secos como el árbol del patio de mi casa, perdí el día que pensé tenerte y la juventud no escuchaba de los rumores de la muerte, otras mujeres desordenaron mi cuerpo en un umbral de fuego, que como volcán abrazaban toda mi pasión, pero tú, sólo tú, lograste ser el alba que trajo el amor a mis hombros.
Florecerán los besos escondidos y los escogidos, permanecerán; las eternas noches perfumadas, quedarán; las pasiones y desgracias enmarcadas como enseñanzas a otros que crean en el amor como el nuestro.
Déjame que hoy me vaya con las flores que una vez me trajeron a tus brazos, en ellas florecerán los besos sobre las sábanas e iré al mar pues cerca del agua te quiero sentir, allí nací y es allí donde quiero dejar mi esencia.
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.