Autor: Tony Pichs
Tristeza dulce, voy detrás de tu senderos
con los olores que deja el tiempo,
de manos atadas con tu belleza.
Extrañaré las arboledas que forman mi alma
y con la inocencia que traen mis zapatos
te abrasaré hasta el infinito de mis días.
Estaré sediento de suspiros en oscuros rincones
recordando los azules días y las blancas margaritas
que durmieron en mis cantares.
Dulce tristeza, vieja amiga, escondida amante,
has de mí una nueva vida, has de mí una fuente fluida,
lleva a mi corazón doradas abejas,
y con su dulce miel permíteme navegar por cien mares.
Demos ese largo viaje que tanto esperábamos entre cortinas amarillas
he invitemos a las hormigas y a los puentes a desenredar los vientos oscuros
que nos separan.
Tristeza dulce, te oigo cerca, mis manos ya mienten
amablemente acaricias mis errores, nunca me niegas la próxima poesía triste
nunca llegas inútilmente, siempre me salvas de mi propia verdad.
Poco amo ya sin ti, eres parte de mi poca vida
no es tan malo saborear tus laderas
Incluso, saborear nuestra soledad, me da vida
Tristeza dulce, voy detrás de tu senderos
con los olores que deja el tiempo,
de manos atadas con tu belleza.
Extrañaré las arboledas que forman mi alma
y con la inocencia que traen mis zapatos
te abrasaré hasta el infinito de mis días.
Estaré sediento de suspiros en oscuros rincones
recordando los azules días y las blancas margaritas
que durmieron en mis cantares.
Dulce tristeza, vieja amiga, escondida amante,
has de mí una nueva vida, has de mí una fuente fluida,
lleva a mi corazón doradas abejas,
y con su dulce miel permíteme navegar por cien mares.
Demos ese largo viaje que tanto esperábamos entre cortinas amarillas
he invitemos a las hormigas y a los puentes a desenredar los vientos oscuros
que nos separan.
Tristeza dulce, te oigo cerca, mis manos ya mienten
amablemente acaricias mis errores, nunca me niegas la próxima poesía triste
nunca llegas inútilmente, siempre me salvas de mi propia verdad.
Poco amo ya sin ti, eres parte de mi poca vida
no es tan malo saborear tus laderas
Incluso, saborear nuestra soledad, me da vida
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.