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Vestigio, sueño puesto del revés,
una sombra incierta
recortada sobre arena blanca.
Fue cosa, llena o hueca.
Fue órgano, fluencia, mecánica.
Le hablo, no responde.
O responde no el cuerpo sino su imagen,
no el ansia sino lo que del ansia
se separa del mundo y se ahoga.
De la vida huye el poco aire
que queda bajo las hojas,
nada lo retiene. Asfixia,
cordón que aprieta,
el cuerpo que pende,
inmóvil, sobre aislados vestigios de amor,
de mundo.
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.