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Un hombre solitario del otro lado del anhelo
con el mar como reposo,
de cara para su ciudad,
pesca los sueños rotos,
pedazos convertidos en los deseos de siempre,
la libertad como derecho,
las calles que un día le pertenecieron.
Él no es un pescador,
tampoco es un vigía,
a pesar de que a mucho tiempo
sólo observa,
calla
y observa nuevamente.
Es simplemente un hombre solitario,
que quiere engañar al tiempo
con su caña tan larga como el silencio
y su insomne anzuelo.
Sabe que el mar no traerá respuestas
que la ciudad existe más allá
de sus ruinas
aunque no sea la misma que añora.
Alza la vara
y la gota de salitre
se confunde con sus lágrimas
coge el pez, único de muchos días.
El solitario hombre que ya no pesca
pues el mar no le alcanza más
en la capital de aguas inacabadas
quizá sea yo o tú,
que lees éste poema
desde el infinito frío de la distancia.
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.