Ni el poema
No deje nada en vos.
Ni el frio de un otoño que no llega.
Ni las babas de algas que estiraron sus brazos.
Ni la foto tonta escondida en el álbun.
Ni el olor del olivo prendido de tu almohada.
Ni la siniestra mueca del puchero en la despedida.
Ni una canción que te recuerde mi boca.
Ni las anécdotas que llenaran otras mujeres.
Ni una noche con lunas verdaderas.
Ni el viento te traerá mi nombre.
No me salva ni el olvido.
Ni la sombra.
Ni el poema
No deje nada en vos.
Ni el frio de un otoño que no llega.
Ni las babas de algas que estiraron sus brazos.
Ni la foto tonta escondida en el álbun.
Ni el olor del olivo prendido de tu almohada.
Ni la siniestra mueca del puchero en la despedida.
Ni una canción que te recuerde mi boca.
Ni las anécdotas que llenaran otras mujeres.
Ni una noche con lunas verdaderas.
Ni el viento te traerá mi nombre.
No me salva ni el olvido.
Ni la sombra.
Ni el poema
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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.