"Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca", Jorge Luis Borges


9 de febrero de 2011

Lamentaciones de un pelo de culo de mujer (poema)



Este poema sarcástico fue atribuido al escritor francés Julio Verne 
I


Es duro cuando sobre la Tierra

En felicidad se ha vivido

Morir triste y solitario

Sobre las ruinas de un viejo culo.

Hace un tiempo en un bosque virgen
Fui plantado sobre la ladera

Que un puro hilillo de orina salpica

Y algunas veces un hilillo de sangre.
II


Entonces, en este soto salvaje,

Los pelos brotaban por los surcos

Y bajo su virginal sombra

Pasaban algunas felices ladillas.
¡Destino fatal! un dedo núbil

Una tarde por allá extravió su rumbo,

Y con su móvil falange comenzó a

Frotar, raspar y laborar…
III


Después del dedo, el pene le sucede,
Y, en sus apetitos ardientes,

Convocando a la lengua en su ayuda,

nos desgarra con sus ávidos dientes.

Vi irse nuestros despojos

Sobre el flujo de las pasiones,

Que toma su fuente en los testículos
Y va a perderse en la vulva.
IV


¡Ay! la espina está debajo de la rosa,

Y así debajo del placer,

Pronto al borde del osteoma

Los chancros vinieron a desarrollarse.
Y los inhumanos condilomas

Se dibujan por todos los caminos:

En el departamento de la ingle

brincan los jóvenes potros.
V
Pero si el pasado fue propicio,
¿Por qué soñar con el futuro?
¿Y que importa la blenorragia
Cuando queda el recuerdo?

¿No he visto todos los prepucios

Tener en nuestro terreno libre acceso?
¡Aun cuando fuesen rusos,

Sobre todo cuando eran franceses!
VI


Cubrí con mi amistosa sombra
La jineta del escolar,

El miembro de la Academia,

Y el arma del carabinero;

Vi al fosfórico anciano
En un esfuerzo muy breve,

Cargar con su descarnado dardo,
Sin llegar a descargar…
VII


Vi… pero el terrón desierto

Sin más flujos ni reflujos,

Y la matriz muy abierta,

Espera vanamente el pene erecto.

Perdí, hace un año,

A mis compañeros, ya muy viejos,

Y mis bellos pelos del perineo

Han desaparecido en diferentes lugares.
VIII


En los labios de las jóvenes doncellas,

Crezcan en paz, pelos ingénuos,
Adiós, mis primos de las axilas,
Adiós, mis hermanos del ano,

Esperaba, en la última hora,

Ahogarme en el agua de los bidés,
Pero habito en un culo

Que ¡ay! no se ha lavado jamás.
IX


Había hablado ya durante mucho tiempo,
Cuando un viento vivo y precipitado,

Ruidoso, pero no inodoro,
Lo lanzó a la eternidad.

Así, todo regresa a la tumba,
Todo lo que vivió, todo lo que fue,

Así todo cambia, así todo cae,
Ilusiones… y pelos de culo.

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"Criticar no es morder; es señalar con noble intento el lunar que desvanece la obra de la vida", José Martí.