Autor: Carlos Barbarito
Tal vez en la chispa, en el fugaz resplandor,
en la ola que llega o en la que se retira,
en la conjetura, en la perplejidad,
en el adiós desde el anden,
en un papel plegado, en un vidrio húmedo,
en una mujer que cruza la calle
como si cruzara un prado cubierto de flores,
en la palabra extranjero, en el polvo
que se acumula sobre los muebles,
en algún pasillo, en Tiziano o Van Eyck,
en la sábana nupcial, en una camisa,
a ras de tierra, bajo el agua clara u oscura,
por droga o placebo, al cabo de horas
o años o seis respiraciones de caballo o virgen,
quizás por depuración, por saturación,
por acumulación de cenizas,
por la marca de un cuchillo en la madera,
por ebriedad, por apetito, por fracaso,
tal vez el viento, el mismo y eterno viento,
más allá de la ventana,
las mismas y eternas hierbas que se agitan...
Amigos, acabo de encontrar el sitio de ustedes y en él un "poema sin título" con mi nombre. Veo que han transcripto dos frases, una de Borges y otra de Cocteau, que reproduje en alguna parte. Pero el poema no está. Sólo las citas. ¿Qué ocurrió? Gracias por reproducir la cubierta del ahora mi penúltimo libro, editado por Baile del Sol. Un saludo.
ResponderEliminar